Batallas que parecen broma

A veces la historia parece someternos a bromas pesadas y a episodios que parecen no haber ocurrido por lo cómicos que resulta.

Los hechos se desarrollaron en Rumania, concretamente en las inmediaciones de Karánsebes durante la  tuvo lugar durante la  guerra ruso turca, en la tarde del 17 de septiembre de 1778, protagonista de los hechos :el ejército austríaco que creía estar luchando contra tropas del Imperio Otomano. 

 
Si como lo lees, una parte del ejercito austriaco, dándose bofetadas contra otra parte de su mismo ejercito, creyendo que se trataba de tropas enemigas.

Mas o menos los hechos se desarrollaron de la siguiente manera:

El ejército austríaco , compuesto por unos  100.000 hombres se dirigía hacia la ciudad fronteriza de Karansebes (actual Rumania ) para organizarse  en vísperas de una invasión. La mayoría de las tropas austríacas se componian de italianos, serbios, croatas, húngaros, rumanos y muy pocos de los soldados hablaban la lengua del imperio, el alemán.

Los primeros en llegar  al punto de acampada fueron una vanguardia de caballería ligera , húsares, a modo de exploradores para explorar y limpiar el territorio de posibles enemigos, ni rastro de un solo soldado turco.

Si encontraron unos gitanos que los vendieron unos cuantos barriles de aguardiente para amenizar el tiempo de espera en la posición  mientras llegaban sus compañeros.Entre trago y broma se les fue la mano y sus facultades se vieron mermadas considerablemente a causa del alcohol ingerido.

Poco tiempo después llegó la infantería de  de su propio ejercito.Les pidieron aguardiente para tomar ellos también, petición a la que los húsares se negaron en redondo.  Ya ebrios se dedicaron a construir barricadas para defender los barriles y parapetarse tras ellos. 

Pero los húsares no están ni mucho menos dispuestos a desprenderse de su "agua de fuego" tan fácilmente. Se sintieron ofendidos  por la actitud chulesca de sus compañeros de armas , comienzan las discusiones que degeneran en una pelea que culmina con un disparo al aire. 

Ese disparo fue el desencadenante de la batalla mas esperpentica de la historia.

Los austriacos creyeron que el disparo lo había hecho un soldador turco y comenzaron a gritar. "¡Turcii! ¡Turcii!", "¡Los turcos!". 
Los húsares y los infantes corrían en desbandada. Los oficiales austríacos, tratando de poner orden en la tropa, comenzaron a gritar "¡Halt!", "Alto". Sin embargo los soldados, que como dijimos, muy pocos conocían el idioma del imperio, creyeron oír "¡Alá!", el grito de guerra de los otomanos, y el caos se precipito. 

Entretanto seguían llegando tropas, las que creían que realmente había una batalla en curso. El oficial de la caballería , al ver a los húsares corriendo alrededor del campamento creyó que sin duda alguna estaban siendo atacados por los turcos. Ordenó cargar contra la infantería. Por otro lado, la artillería vio a la caballería  y sus jefes pensaron que era una carga turca. Los austriacos comenzaron a dispararse los unos a los otros. con la firme creencia de que el contingente al que están disparando está formado por soldados turcos.

Cuando días después, los turcos llegaron a Karánsebes. encontraron mas  de 9.000 cadáveres austriacos, De un ejercito de 100.000 hombres, la décima parte murió por un malentendido y la indisciplina del cuerpo de húsares.


La historia esta vez se escribe con ironía.

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MENELIO

Menelio, "Mene" para todo el que le conocía, era un hombre alto y fuerte, andaba tan derecho y estirado que parecía  que en cualquier momento podía desplomarse hacia atrás.

Nadie le había visto jamás sin su trompeta , siempre la llevaba en la mano como si fuera una prolongación de sus dedos.

No fueron muchas las ocasiones que tuve de escucharle tocar este instrumento, pero, puedo asegurar que lo hacia muy bien , poniendo en ello un entusiasmo que transformaba su personalidad, convirtiéndose en un ser admirable, casi mítico.

Cuando no tocaba la trompeta se dedicaba a sablear a los amiguetes y a todos los que pillaba en los bares, tenia una especial intuición para este menester. Casi sin mirar, sabia si en el interior del bar había alguien a quien sacarle un vino.

Era esclavo de todos los vicios del mundo, de todos menos de uno : pagar. Pagar era el ultimo recurso, solamente cuando no quedaban mas alternativas, cuando todo lo demás había dejado de funcionar, jamás hombre alguno , pudo fumar y beber tanto de manera tan económica. Mene, además de trompetista ocasional , era un gorrón de mucho cuidado.

Era lo que el definía como trabajador estacional. En verano  se alquilaba para tocar dianas y pasacalles en las fiestas de los pueblos, conocía todas y cada una de las fiestas de la provincia y alrededores. Esta actividad le permitía  ir tirando económicamente el resto del año, eso si, con estrecheces y echando mano de su pericia como gorrón profesional..

Su vida era una constante rutina, para nada modificaba sus costumbre que se repetían, día a día, como si formasen parte de un espectáculo donde improvisar estaba prohibido. A las diez de la mañana, se levantaba de la cama y se dedicaba, escrupulosamente, a el aseo personal, el cual remataba con su gabardina y su gorro , que le daban un aspecto de gangster de película americana.

Cogía su trompeta y se lanzaba a la aventura diaria de sablear a cristiano y pagano que se ponía delante. Era cuestión de amor propio.

Se le reconocen una gran variedad de trucos, los cuales había desarrollado pacientemente, para escaquearse justo a tiempo, como si de un mago se tratase, Mene, desaparecía en el momento critico, el exacto, el barí, el fetén, el único momento posible. Nadie jamás había sido tan preciso como el .

Poco a poco, la lista de pardillos se fue haciendo mas corta, las múltiples pilladas que habían tenido,  les obligaba a despabilar. Esta eventualidad fue la que acabó por hacer pensar a Menelio, en la necesidad de cambiar de barrio, donde hubiera clientela nueva, que no conociera sus trucos, o ponerse a trabajar de manera estable. Como el decía “ algo que de un duro y que no canse el músculo “.

Estos deseos de regeneración laboral, que el consideraba perniciosos, por atentar contra el descanso y el buen vivir, eran desechados una y otra vez y los posponía hasta mañana, por si las cosas cambiaban y aun tenían remedio

Echando mano de algunos amígueles bien colocados, a los cuales alguna vez saco de un apuro con suplencias ocasionales, de ultima hora en fiestas populares, le hicieron un hueco el un conjunto pachanguero que habitualmente tocaban en bodas y banquetes.

Aquel trabajo le fue dando cierta popularidad, ya que el grupo fue poco a poco ganando cierta fama “ Los Moritos, su orquesta familiar para eventos y celebraciones “

Se aseguró unos ingresos estables , pagando en los bares de vez en cuando, eso sí solamente cuando era estrictamente necesario, tampoco era cuestión de tirar por la borda  todo lo aprendido anteriormente.

En cierta ocasión, los Moritos fueron invitados a las fiestas patronales de Valledijo, un hermoso pueblo serrano, perdido entre la frondosidad de un bosque de pinos y que además de ser pocos vecinos durante el año, se animaba muchísimo durante el verano, por la cantidad de hijos del pueblo que acudían a celebrar sus fiestas patronales y a pasar el veraneo a la sombra del bosque. Este año habían tirado la casa por la ventana y se preparaba una fiesta “ de aquí te espero “.

El contrato comprendía tres días de pasacalles por las mañana y bailes de vermut y verbena por la noche , así como animación en dos actos religiosos. Económicamente, repartirían a veinte mil por barba , comida y bebida gratis para los músicos, no estaba mal por soplar por el tubo.

Valledijo, estaba a unos ochenta kilómetros de la capital , por carreteras infernales , había que madrugar para acomodar los instrumentos en un coche y otro para viajar los músicos.

El día comenzaba lamentablemente, primero el madrugón, cosa que Mene, no soportaba, luego las apreturas en el coche Renault 12 de Paquillo y las nefastas carreteras , hacían dudar a  Menelio si no habían pedido poco dinero por tocar en tan remoto lugar.

Hora y media de penoso viaje, transcurrieron antes de divisar la torre de la iglesia de Valledijo, lo cual les hizo renacer con nuevo entusiasmo . Pararon en la plaza del pueblo, donde los mozos habían colocado un galera de tractor con unas sillas y un decorado algo barroco pero muy vistoso.

Se acomodaron en la pensión provisional que les habían preparado en unas dependencias municipales y tras un ligero descanso, empezaron a cumplir el contrato: bebida gratis para los músicos.

Las dianas de la mañana siguiente pusieron al pueblo en fiestas y la chiquillería corría detrás de los músicos en su recorrido por las calles del pueblo, como si fueran sus mas admirados ídolos.

El concejal de cultura y festejos, un tipo mal encarado, con la barba cerrad como un túnel sin luz, a pesar de haberse afeitado para la ocasión , no les perdía de vista . Esperaba que cumpliesen para amortizar la inversión y le parecía que aquellos pájaros, soplaban mas del porrón que por los instrumentos. "Redíos", como bebían, en mala hora acepto la cláusula que le obligaba a pagar aquellos refrescones.

Todas las piezas que tocaban, las regaban bien regadas, hasta el punto de que en concejal, empezaba a temer que secaran el pueblo, pero de vino.

Finalizados los pasacalles, el programa de fiestas se completaba con una suelta de vaquillas por las calles del pueblo, cosa esta que estimulaba enormemente el macho ibérico de los jóvenes del pueblo, los cuales aprovechaban la ocasión para presumir delante de las mozas.

Mene y sus compañeros, se fueron a buscar un bar que quedara fuera del recorrido del encierro, caminabas despacio, fumándose un cigarrillo y charlando de sus cosas, cuando vieron venir un becerro rubio, astifino y algo tuerto del pitón izquierdo, que sin saber como, se había saltado las vallas de protección .

Esta vez Mene, no supo desaparecer a tiempo , tal vez por ser el mas mayor, tal vez por ser el mas torpe, o porque había bebido algo mas que los demás, pero no pudo colgarse de aquel balcón  al que sus compañeros se subieron.

El becerro, que parecía un torazo, le acometió corneándole y tumbándole como si fuera un muñeco. La gente que seguía al becerro, salía por todas las callejas y se excitaba con el espectáculo, mientras el pobre Mene, se veía lanzado de un lado a otro de la calle, golpeado por el animal, que parecía tener algo contra el músico.

Cuando ya cansado, el astado, decidió que no valía la pena seguir golpeando aquel cuerpo inerte, algunos, buenos samaritanos, llevaron al trompetista al dispensario medico, donde decidieron que era mejor trasladarlo a la ciudad, donde podrían atenderle mejor. No obstante el facultativo del pueblo, decidió que,” no habiendo sangre, la cosa no podía ser muy grave, solo golpes y moratones”.

Mene, que sin poder articular palabra, oía todos estos comentarios, sin poder reprimir un odio inmenso hacia aquellos cabrones que parecían saber tanto de medicina. Acaso, no oían como crujían sus huesos, que el creía desencajados del todo.

El viaje en ambulancia, fue un autentico calvario. A pesar de ir sujeto con un cinto, cada curva era un suplicio y cada bache un juramente que se prolongaba hasta el siguiente. La sensación del músico, era la de estar metido en un traje de mamporros.

Tres años habían transcurrido desde estos acontecimientos, Mene ya no tenia que desaparecer a la hora de pagar. Ahora era un personaje, al que le hacían repetir una y otra vez los episodios de Valledijo, mientras le invitaban a un chaparrón de vino.

Este si que era un buen chollo, cada día se metía, gratis, un “chaparron” de vinos entre pecho y espalda y sus correspondientes cigarros, solo por contar como "esos jodidos paletos" se reían mientras el toro le revolcaba por el suelos. Esto era vida.

Se iba haciendo tarde, y llegaba la hora de recogerse en casa, Mene, salió del bar, empujando con las manos la silla de ruedas, animadamente la hizo coger velocidad por la calle abajo, camino de su hogar.

La gente como Mene, son el contrapunto de una España que va desapareciendo a la vez que lo hacen las pequeñas tascas y bares de barrio de nuestro país, una clase de personas que alguna vez tuvimos el placer de conocer.

Hay bares y bares

Me gusta pasear con la familia, fundamentalmente los fines de semana y tomarme un pincho regado con un vino, ribera del Duero, por supuesto.
No tengo prejuicios, pero si preferencias. Para mi este acto, casi sagrado ritual, es realizable en muy pocos bares de Burgos, que mira que les hay, pero que quieren que les diga, hay bares y bares.
Comprendo que la cabeza no esta concebida para determinados ejercicios de investigación, ya tenemos suficientes cosas con que llenarla como para darla nuevas ocupaciones en la disquisición de donde comernos un pincho o pasamos un rato de ocio.
De tantos bares donde poder cumplir con este ritual, yo tengo certificados dos o tres, cuatro a lo sumo. Me gusta que la cocina este a la vista, me gusta que el pan no tape el corazón del pincho, (curiosamente ,  en algunos sitios,  el pan aumenta a medida que disminuye la "tajada"). Me gustan los platos limpios y los cubiertos sin doblar. Me gusta que mi vino me lo sirvan en una copa apropiada y me enseñen la botella de la que me van a servir. Me gusta que me pregunten si me ha gustado.
Tal vez piensen que soy un pijotero, pero que quieren que les diga, estoy harto de bares de franquicia, donde se sirven los mismos pinchos aquí que en Badajoz, sin personalidad, eso si envueltos en una corrusco de pan recalentado que llena un montón, para eso me como un bocadillo de tortilla que es mucho mas contundente.
Como todo ritual, es un ejercicio de ofrenda, de rezo, de fiesta, es algo que no es vital, pero si necesario, caprichosamente necesario. Por ello me niego a hacerlo en determinados sitios donde los camareros te sueltan un "cagando leches" cuando pides la comanda, donde si un bocadito se cae te lo colocan sin inmutarse tras soplar la parte superior del pan, donde si te lo achicharra el microhondas y protestas por el "cagajón" que te han servido, te miran como a un apestado.
Gracias a Dios, aun quedan reductos donde se pueden tomar pinchos de diseño y tradicionales, donde el vino se sirve con respeto y la limpieza es una herramienta fundamental en el establecimiento.

Libros hermosos

No se si alguna vez habéis sentido la maravillosa sensación de haber tenido en vuestras manos uno de esos libros únicos, totalmente distinto a todo lo que habías visto antes, un hermoso ejemplar de manuscrito iluminado. Puedo 
aseguraros que transcurrido un largo tiempo en el que todo se detiene y la cabeza solamente tiene lugar para contemplar su belleza, su tacto y su olor, transcurrido ese periodo, es la certeza de que nunca podrás poseer nada igual, la que te inunda, devolviéndote a la realidad.

Estos hermosos libros que solamente podrás ver tras una vitrina perfectamente acondicionada y que su visión te conmovera mas que nada en el mundo.
Los manuscritos iluminados, esos ejemplares únicos que ejercen sobre nosotros una fascinación particular, libros que pertenecieron a reyes y que son únicos en el mundo. Libros perfectamente decorados con bellas miniaturas, de letras capitulares y hermosas orlas florales o de grotescas figuras estrambóticas.
El deleite de la vista se impone a su lectura, pero al fin eso es un libro, un transmisor de cultura, a traves de su hermosura.
Sumergirte en este mundo maravilloso, algo recóndita y de indudable interés, es un viaje en el tiempo, a las épocas en las que el tiempo no contaba, solamente el resultado final del trabajo.
Papiros, pergaminos, copistas, iluminadores.
 Palabras lejanas y atractivas que evocan un trabajo único y altamente elaborado para deleite de privilegiados.
Comencé a sentir una tremenda curiosidad por este tipo de libros, después de ver "el nombre de la rosa", me sedujo el personaje de Sean Connery  interpretando al franciscano  Guillermo de Baskerville en la abadía repleta de libros, copistas e iluminadores que protegen a salvo de los inquisidores libros prohibidos.

El scriptorium era compartido con la celda, donde los monjes vivían dedicados al estudio de la palabra de Dios y a difundir el mensaje de Cristo a través de hermosos evangelios. salterios, breviarios, sacramentarios, libros de horas y misales, indiscutiblemente, el cristianismo fue la religión del libro. Mas tarde muchos de estos libros seran quemados en nombre del mismo Dios,
Seguiré recorriendo los únicos lugares a los que puedo acceder, museos y bibliotecas, donde continuare  admirando sus encantos y enamorándome de ellos, seguiré envidiando no poder poseer uno, pero sobre todo, seguiré soñando en aquellos maravillosos lugares, con aquellos extraordinarios monjes, que fueron capaces de instruir y divulgar su mensaje por medio de maravillosas obras de arte con una pericia y paciencia envidiables.

CaPPitalismo

Cuando en Mayo de 1968, las llamas envolvían la bolsa de París y los manifestantes revolucionarios asaltaban el templo del capitalismo, todo parecía indicar que el sistema capitalista llegaba a su final. Nada mas lejos de la realidad.

El capitalismo ha sobrevivido gracias a su habilidad para convencer a los proletarios que son auténticos ciudadanos y excelentes consumidores, participes de una nueva burguesía autodenominada "clase media".

Galbraith en sus obra, señala que las grandes empresas han desplazado a las pequeñas o negocios de carácter familar, y, como consecuencia, los modelos de competencia perfecta no pueden ser aplicados en la economía.
Contrasta la opulencia del sector privado con la avaricia ejercida sobre el sector público. Que las grandes corporaciones, dominan el mercado, como resultado de su gran crecimiento productivo y el nivel en sus operaciones, que les permite controlar sus mercados.
Nos previene del peligro de "pobreza publica, riqueza privada", es decir que se margine a los mas pobres, arrastrándoles a la pobreza, descuidando las infraestructuras y los servicios, educacion y sanidad, mientras la riqueza privada crece en círculos muy reducidos y selectos.

No estamos en 1950, pero el capitalismo tras unos años de dormir profundamente el letargo del poder y la riqueza, a vuelto a señalar quienes deben ser sacrificados para seguir engordando a las grandes castas nacidas de la "voluntad popular", a través de democracias imperfectas y adulteradas.

Con el voto no cambiamos nada

Atrás quedaron los grandes inventos que revolucionaron la industria, la maquina de vapor o los telares automáticos y que crearon desarrollo y una autentica competencia mortal entre artesanía e industria.

Lejos  quedaron las " casas de los pobres", especies de asilos que bajo la apariencia de prestar ayuda a indigentes y necesitados, entregaban a los niños sometidos a su custodia a las fabricas, a cambio de sueldos de miseria.

Nos hicieron concebir sueños de mejora, de servicios mejores, de posibilidades de salir del circulo de proletarios y de que trabajando duro , nuestros hijos podrían ir a las universidades publicas, disfrutar de infraestructuras millonarias pagadas con dinero de todos. Nos llenaron la cabeza de pisos en propiedad, de AVE y autopistas de sueldos millonarios, de planes de pensiones de igualdad y democracia.

Nos creímos el cuento y fuimos hacia una transición que mas adelante descubrimos que fue una nueva maniobra del capitalismo voraz para hacernos creer que eramos los soberanos , que la democracia nos consagraba como los auténticos protagonistas de la nueva España, que habíamos vivido, erróneamente en una dictadura lamentable.

Se multiplicaron los créditos, las oportunidades, las ventajas del nuevo concepto de estado. Crecieron los partidos políticos plurales, medraron los sindicatos Las familias aportaban dos sueldos a casa de tal manera que se podía acceder a una vivienda y seguir disfrutando de la vida.

Ahora eramos europeos, todos teníamos posibilidades de acudir a la universidad y de tener una segunda vivienda en primera linea de playa. Eramos ciudadanos consumidores. Fieles esclavos del capitalismo.

La crisis ha dejado al descubierto que todo fue un periodo de tranquilidad entre zarpazo y zarpazo del capitalismo, se ha hecho visible una justicia hecha a medida de la elite dominante, políticos, banqueros y monarquía. Se ha desnudado la idílica relación entre las elites y la corrupción.

En la época socialista, donde estallaron los escándalos, de Filesa  en noviembre de 1992, en abril de 1994, el exdirector de la Guardia Civil, Luis Roldan, es acusado de fraude fiscal y enriquecimiento ilícito, En diciembre de 1994, dos ex policías, el subcomisario José Amedo y el inspector Michel Domínguez, acusan al gobierno de haber organizado los Grupos Antiterroristas de Liberación (GAL),
Estos acontecimientos dejaron en entredicho la opción socialista, dio paso a la etapa Aznar, quien al verse legitimado para seguir una política de enriquecimiento, se rodeo de los cachorros de Fraga para gobernar el país. Aquellos jóvenes buitres se fuero preparando para el zarpazo definitivo a la sociedad del bienestar, apenas vieron la disculpa de la crisis.

Hoy los parados crecen exponencialmente, los trabajadores pierden derechos y se pelean por conseguir un sueldo en régimen de esclavitud por 500 euros, la sanidad publica se desmorona y se pone en manos de empresas privadas, regentadas por políticos, expoliticos o familiares de políticos. La educación publica se destruye en beneficio de la escuela privada en manos mayoritariamente de la iglesia católica, fiel colaboradora del gobierno del PP en la gestión de la crisis.
La justicia se difumina en una nebulosa de miedo y pleitesía al poder y se acojona y expedienta a los jueces que se atreven a encarcelas a los poderosos.
La monarquía se cisca en las palabras del rey de que la justicia es igual para todos y beneficia y protege escandalosamente a sus miembros.
Los banqueros engañan, mienten y roban a los ahorradores que confiados en ellos, compren preferentes envenenadas que mermaran sus ahorros en beneficio de la banca.
La ley de Dependencia se dinamita dejando a los mas débiles desamparados, estigmatizados por las políticas neoliberales que solo ven en ellos un gasto inútil.
Todo esto que parecía impensable, ha venido a España de mano de un gobierno del PP, cuyos componentes presumen de sabelotodo, de nuevos ricos que todo lo pueden, que nos piden sacrificios y nos machacan mientras ellos se enriquecen, se regalan con dinero publico y ejercen descaradamente el nepotismo. Su único objetivo parece ser, salir de la crisis, mas ricos, mas poderosos y con el mayor numero de familiares cobrando suculentos sueldos publico.
Mientras los de a pie, somos considerados daños colaterales, seremos la sangre de las vírgenes ofrecidas a los dioses del capitalismo.

Feliz dia Blanca

Siempre me he preciado de conocer a la gente a primera vista, al menos a la gente positiva.
No se por que motivo cuando detecto a alguien que tiene unas cualidades especiales, algo en mi me dice que merece la pena. El magnetismo se activa y para mi, es un referente a tener en cuenta.
Esta intuición solamente me funciona con la gente honesta y llena de entusiasmo, se conoce que esas virtudes que yo admiro, hacen mas sensibles mis receptores y capto su integridad al instante.
En una ocasión ley, vi o escuche, una frase que me llamó la atención y que la llevo permanentemente en mi cabeza:

" los sentimientos, no se prestan, se transmiten por vía epidérmica, tu idea me cala o no a través de los poros, o es verdad y estas convencido o no llega".
 

Miles de globos al cielo, celebrando tan especial dia

Esta frase que nunca olvidaré, se hace realidad en la persona de Blanca.
Blanca es una mujer especial, totalmente convencida de su modo de vida de su verdad, de sus amigos, de sus pasiones, todo esto, lo transmite por cada poro de la piel. 
El dia que la conoci, mis sensores se activaron hasta limites de vertigo, estaba convencido de que toda ella valian la pena y mucho.
Nuestro contacto se limita a unas cervecitas de vez en cuando, mientras compartimos charla y cariño. Unos twitters mañaneros, que activan la sensación de estar a su lado, pero es suficiente para recobrar la alegria y las ansias de vivir, de seguir esperando la proxima quedada.
Cuantos ratos, que al principio eran de ahogo y desespero, se convirtieron en dulce néctar de gloria después de un rato de conversación con ella. 
Todo cambia en su presencia , su energía te envuelve y te arrolla. De repente los problemas empequeñecen y se difuminan, todo cobra otra dimensión y desde ese momento, todo es entrañable, sencillo y tranquilo y muy divertido.
Hoy Blanca cumple años, pocos, no importa cuantos, porque su alegría, su imaginación y su energía irradian un magnetismo que te hace sucumbir. hoy blanca se reviste de un año mas de experiencia, de energia y de pasión Hoy todos los que la queremos, estamos felices de haber celebrado otro año a su lado, de sentirla y conocerla.
Es un privilegio poder compartir algún momento de la vida con Blanca, cortos pero intensos. Se recarga uno de vida, de ganas de seguir en la batalla, de optimismo y ganas de soñar, lo malo de los sueños es que para que se hagan realidades, necesitas escapar de ellos, despertar.
Esperando los momentos compartidos, las historietas contadas, los sueños y las vivencias, esperando el encuentro al calor de una cerveza , mientra se lia un finisimo cigarrillo, salpicados de espuma blanca que mantiene atrapado en la copa el aroma de la vida de verdad, de la vida entusiasta y llena de creatividad.
Quiero que este día especial para ti y para quienes te conocemos y queremos, te sea propicio del todo, que lo exprimas y lo saques todo el jugo que sin duda sera el mas maravilloso elixir que se pueda degustar.
#Muchasfelicidades .

Burgos en silencio

Burgos y sus soledades, sus silencios y nostalgias, Burgos callado y recoleto donde las piedras gritan y solo es necesario un poquito de  silencio para escucharlas.
Caminar sus calles solitarias y reconocer en ella los ecos de nuestros propios pasos, pasos que recorren de memoria cada una de sus calles y callejas. Tus profundas arrugas me conmueven y el azul sin igual de tu cielo me reconforta.

Dejo vagar mi paseo y me pierdo entre tus piedras románicas, misteriosamente aun de pie. Museos que ocupan palacios de antaño, blasones que fueron de noble apellido escudo, hoy embellecen portadas de hoteles o bares de postín. Pasajes que fueron escenarios de nobles gestas y duelos de honor, se convierten en riberas de verde césped donde paseantes y enamorados disfrutan del momento.

Hay ciudades eternas y calladas que rezuman épicos relatos, ciudades  donde el olor a tahona te envuelve como aroma de manjar pobre y sencillo y el vino reconforta como amable elixir de vida y fuego, ciudades de barro y piedra talladas a golpe de historia y trabajo, ciudades serenas y que abrazan al caminante.

Reguero de peregrinos  que vuelven su cabeza a la postrera imagen de la ciudad amable y bella que ayer los acogió por el arco de San Juan y hoy los despide al cruzar por San Martín.
Burgos vetusta y cuajada de arrugas, de surcos y vientos, de miradas y silencios, burgos misteriosa y llena de abrazos que hace llegar al visitante cuando este atraviesa sus puertas, Santa María impresiona por su grandiosa majestad y por el incomparable espectáculo que al otro lado ofrece.
Protegiendo la portada los mas fieles caballeros , Diego Porcelos, el Cid Campeador , Fernan Gonzalez y el  emperador Carlos I. Los jueces de Castilla Lain Calvo y Nuño Rasura. Nunca una ciudad fue tan bien protegida.

Sus callejas estrechas son un beso que recibes cuando en ellas te adentras y contemplas que se ha parado el reloj  y que la vida solo son los instantes que se envuelven en rusticas sensaciones, instantes acompasados por la melancólica campana que llama a los fieles a desperezarse y acudir a los rezos.

Burgos plagado de estatuas y escudos, de panteones de reyes y de guerreros, de conventos y campanas, de hitos Cidianos y cantares de gestas. Historias de caballeros y de juramentos reales, de góticas agujas que apuntan al cielo directamente, sin artificios ni engaños. Montañas góticas que como filigrana de arte ofrecen al cielo lo mas notable de sus entrañas.

Hay ciudades hermosas, para mirarlas y disfrutarlas, pero sobre todo para  vivirlas en silencio, ciudades cálidas hasta cuando el calor humano aun no las envuelve en su loco y embarullado trajín.
Ciudades que en sus empedradas calles conserva el eco de la vida que entre las grietas de sus sillares compite con el musgo por lucirlas mas hermosas.
Burgos vivirla y amarla, sentirla y enamorarte.