Carta a los diputados

Señorías, se termina el año y no puedo por menos que dirigirles esta epístola como resumen de este 2012 que se nos acaba.

Comprendo que sus señorías, son gente muy atareada, con grandes responsabilidades y muy sacrificados por esta nación que es España.

A mi, antes, siempre me habian parecido serios y circunspectos, ahora y después de ver determinados comportamientos de sus señoría, se asemejan mas a niños grandes y mal criados que viven de puta madre de la política y que los ciudadanos de este país les importan una mierda.

A pesar de todo, ustedes son los que hacen las leyes y eso tiene una gran importancia, conlleva una gran responsabilidad y parece que también un jugoso beneficio.

Dejar constancia de que yo no creo en los políticos profesionales, me dan alergia. Tienden a ser prepotentes, a regodearse en sus escasos éxitos y a culpar a los demás de sus múltiples fracasos.
Pero a pesar de todo, ahí esta ustedes, en la silla de terciopelo, a cubierto de la crisis y de las vicisitudes que ustedes o algún colega suyo han propiciado y han sido los culpables .Ahora ustedes solidariamente "embriscan", este muerto al pueblo sin ningún pudor.

Soy castellano, de raíz, sin complejos y orgullosos de serlo y en esta tierra creemos en la palabra, mas que en los documentos. Si en esa palabra que ustedes traicionan con frecuencia.A pesar de eso no somos tontos y somos conscientes de que con ustedes un papel firmado a destiempo te conduce directamente a la ruina.

 
Por eso con la venia de sus señorías, me gustaría hacerles un par de preguntas a las cuales, y desde mi ignorancia, no encuentro respuesta.
La primera es que ¿como puede un gobernarte o un miembro de la oposición,gestionar una crisis, sin sentirla en su bolsillo?.
Para mi esto me resulta un poco incomprensible, no tengo ninguna duda de que ustedes ponen su mejor intención en este tema, pero se mean en los ciudadanos, les humillan e incluso les insultan.

Ustedes viven en una realidad paralela que nada tiene que ver con la que vivimos los que tenemos que madrugar cada día para trabajar por un sueldo que cada día nos recortan ustedes, con unas condiciones que ustedes cada día nos hacen mas hostiles. Eso los que tenemos la fortuna de tener un trabajo, hay seis millones de españoles que directamente se cagan en el padre de sus señorías cada mañana.

 
Otra pregunta es ¿Mientras que el resto de los españoles, soportamos la lucha diaria de nuestros hijos por buscar una trabajo, como sus familiares tienen tanta facilidad en encontrarlo y tan bien remunerado?
Para mi esto me huele a nepotismo. A lo primero me creía que es que sus hijos, esposas, hermanos y cuñados eran mucho mas listos que los demás, pero al interesarme por el tema, me di cuenta que esos puestos nunca son por oposición sino de libre designación. Cuando son por oposición siempre hay crónica negra al rededor de la convocatoria.

Posteriormente me ocupe de investigar el currículum de varios conocidos y el de sus señorías, ustedes pierden por goleada. No se manejan en idiomas y sus carreras son conseguidas a base de Joselitos 5J.
Nada que ver con algunos parados que conozco, con mas de una carrera y varios idiomas bien hablados.

Seguiria ahondando en sus miserias pero no quiero, ademas se que se limpiarian el ojete con mi carta ya que a ustedes, solamente les importa su bocado, su sillita y su puesto.

Les deseo de todo corazón la ruina economica, que la moral ya hace tiempo que entro en sus corazones,

MANOLO EL DE LA BURRILLA

Algunos días siento la imperiosa necesidad de salir al monte con una mochila al hombro, calzarme las botas y perderme entre los cientos de maravillosos y  recónditos caminos de la geografía burgalesa.

Aparco el coche en un perdido bajo la sombra de un olmo monumental y me preparo a iniciar la marcha hacia el destino que me había planificado surcando la ribera del agreste rió. Al llegar al viejo puente de " las juntas" , me cruzo con un lugareño enjuto, arrugado y curtido por el sol. Llevaba del ramal un borriquillo que cargaba un impresionante ato de leña seca.
- Señor,por favor, ¿este es el camino que va al acebal?
Me miró fijamente y dibujando en su reseco rostro una sonrisa burlona, me responde:
- Caballero. los caminos no van a ninguna parte, los caminos llevan.

No pude evitar reírme como hacia mucho tiempo no lo hacia.

Charlamos durante un buen rato. Mi objetivo ya no era el acebal, sino en prolongar mi conversión con aquél amable señor.

Es una suerte, le dije, vivir en un lugar como este.
No crea, me respondió, en verano bien, esto se anima con forasteros y excursionistas, pero en invierno se pone jodido. Muchos días no se puede salir y yo en casa me aburro mucho. Leer no me gusta mucho, la tele se ve muy mal y la radio a penas la oigo porque ando un poco "teniente".Los chicos me dicen que no salga, pero ellos no entienden que en casa me "amustio", así que como viven en Burgos y no me ven me salgo al monte.

En verano es otra cosa, viene gente por aquí y aunque "estropician"  todo, hacen compañía.

Durante la conversación, movía las manos constantemente y de vez en cuando se ajustaba la raída boina que perecía tener pegada a la cabeza.

- Aquí donde me ve tengo 82 años a las espaldas y cada día, nieve o haga sol, camino con mi burrilla unos quince kilómetros por el monte, medido por el forestal. Me entretengo con cualquier cosa y espero que se retrase el día en que no pueda hacerlo.

Nos reímos juntos un buen rato y compartimos el almuerzo que llevaba en mi mochila y un buen pedazo de queso que llevaba en la alforja de la burrilla.
- Coma, coma que este queso es cojonudo para funcionar en la cama. Se reía complicemente, mostrando un par de diente en sus desgastadas encías.
- La Mari se me fue hace ya diez años y no crea usted, aun me da guerra la "herramienta";  se lo juro que es el queso.

No se si el queso funcionará como elixir afrodisiaco, pero puedo garantizar que solamente se podía definir con una palabra "cojonudo". Comí por su insistencia hasta que terminamos todo y echamos varios tragos de la bota. A pesar de sus negras y sucias manos todo estaba riquisimo.

La tarde caía lentamente y el sol se ocultaba tras las montañas, era el momento de despedirse. De mala gana y una profunda pena por terminar aquella conversación le tendí mi mano la cual cogió con fuerza y la agito violentamente.

Cuando vuelva por aquí y necesite algo, pregunte por mi.
¿Por quien pregunto?
-Por Manolo el de la burrilla, cualquiera le dará fe de mi.

Mucha gente paga por recibir lecciones con menos contenido que la que a mi me dio gratis Manolo el de la burrilla.

LA TRANSICION

De pronto se apagó la luz, todo a mi alrededor se tornó oscuro y sombrío. Mi cuerpo pareció librarse de la gravedad y se volvía ligero como una pluma a cada instante.

Al fundo, muy lejano, un atisbo de luz me sirvió de brújula hacia la única posible salida. Aquel punto de claridad en la lejanía, parecía mi única oportunidad.

Tras mucho caminar, llegue al foco luminoso todo recobró una nueva dimensión, una inusitada claridad que instantáneamente me cegaba y que me reconforto al instante haciendome sentir un bienestar como nunca jamas había sentido.

El sol vivificador me hacia sentir un calor gratificante, entorne los ojos y me deje llevar por aquella enorme paz que me envolvía.

Transcurridos unos instantes, no puedo precisar el tiempo exacto, empecé a sentirme inquieto, como si el aire que respiraba se fuese tornando húmedo y viciado. Mi ropa se pegaba al cuerpo como si de pronto me hubieran envuelto en plástico.

Intente de mil y una manera liberarme de aquella maldita inmovilidad a la que me veía sometido. Todo era otra vez oscuridad, agobio y desazón.

Mi corazón latía a mil por hora

Trataba de ordenar mis pensamiento y de repente comprendi que mi transición de la vida a la muerte, había sido incompleta. Me habían enterrado vivo.

Burgos, daños colaterales

Por la orilla del rió contemplo los chopos totalmente amarillentos, soltando sus lágrimas sobre la ribera y desprendiéndose de las ultimas hojas que el extinto otoño les ha dejado.
Asoma la cabeza Diciembre y los sonidos se mezclan, "el cuponazo de la ONCE", vocea el vendedor en la puerta de Santa María, mientras el sonido del teclado de Tuco ameniza como cada año la entrada al torreón donde se muestra laexposición de Ignacio del Rio, ambos como el turrón vuelven cada Navidad.

Las luces de la ciudad delatan la niebla fría que está apoderándose de la noche, mientras el aroma y el ruido de las castañas al ser removidas, reverdecen recuerdos de la infancia dormida entre los carrizos de los años.
La calle se inunda de aromas de rosquilla y queso, de chocolate caliente y velas aromáticas. Villancicos y luces intermitentes que desgranan Navidad a la sombra de la Catedral.
Mercadillo y frió se mezclan aglutinando la esencia de un Burgos cortado por el viento norte y por la novedad que cada año saca a la calle las viandas del yantar y los regalos que los artesanos ponen a la vista de los ateridos visitantes.
Lain Calvo se remueve al vertiginoso ritmo de la gente y el "perro-flauta" afincado en esta zona, que a modo de venerable himno hace un giro a su flauta y se arranca con "a las barricadas", poco propia para la flauta pero totalmente reconocible.

Burgos melancólico y sencillo, donde se disfruta y se sufre su silencio y su frió, Burgos mojigato y beato, donde solo se arremolina la gente a la salida de misa en San Lorenzo y San Lesmes y poco rato que el frió arrecia.
Es menester salir a la calle a buscar clientes a los que se ofrece chocolate con churros por dos euros, o pinchos variados y baratos " allá detrás, en las Llanas".
Poca animación, es el frió y los daños colaterales de la crisis, es el hijoputa el paro que acojona mas que el frio .
Hay un nuevo vecino en el Espolón, al menos así lo denuncia el colchón y las mantas que han ocupado el pequeño porche al lado de la farmacia. Y el Morito, corito, pero diligente para dar las campanadas cada cuarto, cada media y cada hora, con este frió va a coger un pasmo.
Comerciantes amigos comentan la situación y se lamentan de su desdicha. Esto esta muy flojo, la gente pasea y mira pero no consume, ¡ puta crisis ¡.
La Plaza mayor, la roja plaza mayor presidida  por Carlos III , el rey que decreto la expulsión de los Jesuitas, la plaza roja hecha un asco permanentemente, donde todo Dios tropieza.No por ello deja de acoger el mercadillo, la noria y los caballitos que a la sombra del ayuntamiento ameniza las tardes de los mas pequeños.

Me cala esta ciudad hasta lo mas profundo, maravillosa y aburrida, tranquila y arisca, puta y monja a la vez.Burgos inmensa y enana, nadie puede permanecer ajeno a sus encantos.
Esta ciudad de amigos y colegas , donde todos se conocen y saludan. Tiendas solidas de antaño que celebran la llegadas de nuevos emprendedores y que ahora ven sus comercios vacíos y en precario.
El frió encoge y la crisis recoge, lo uno con lo otro y el miedo de por medio, hace que la gente recia que nunca tuvo miedo del frió, se quede en su casa al abrigo.
Todo está en la calle, la vida, la gente, las luces. Todo adquiere un caracter especial, distinto. nadie parece preocuparse de nada, solo de disfrutar y vivir.
 Pero todo esta en la calle, el paro, la miseria, la necesidad y la riqueza; contrastes extraños que comparten inexplicablemente las mismas calles, las mismas ciudades.